Poema No. 172

 

 

la luna no está muerta

esta dormida

duerme

el sueño de la vida

 

sueña con piedras, pedruscos

pedregones

las piedras de los montes

que se convierten en seres

azules, seres puros, ­ígneos

transparentes

seres capaces de tornar

en oro todo lo que tocan

 

sueña con nubes, nubecillas

nubarrones

las nubes de los cielos

que se convierten  en seres

de lodo, seres de barro, arcilla

moldeados sobre cántaros abstractos

seres capaces de tornar

en oro todo lo que tocan

 

sueña la luna, sueña y canta

un canto tan feroz, tan silencioso

un canto húmedo, de musgo sobre piedras

húmedas, piedras frías, piedras verdinegras

piedras sentadas sobre  el barro

el barro sentado sobre  el manto

entretejido  en luz y sombra

el manto blanco, el manto negro

el manto púrpura, el manto plateado

 

cantan los querubines  de la parra, del vino

cantan en júbilo, en conjunto

bajan los seres ígneos, los azules

suben los seres de los cántaros abstractos

cantan  el canto inmenso de la luna

tomados de la mano

bailan alrededor del único caldero

el cántico de letras de fuego

caen en el caldero

las letras

convertidas en oro

oro líquido

oro transustanciado

oro de música de luna

oro plateado, plata de oro

metales convertidos en caminos

caminos convertidos en corona

corona de caminos convertida en metales

de oro,  de plata, plata-oro

oro de luz –  plata de luz

plata de sueño de la luna

luna de plata de los sueños

sueños de luna plateada

 

la luna no está muerta

tan solo duerme y sueña

el sueño de la vida

 

 

Poema escrito por Sandra Collazos McPherson

Dallas, TX April 15th, 2013





Poema No. 235

 

 

 

Hoy

quisiera detener este  momento

colgarlo  del techo como una lamparita

dejar que su luz ilumine los oscuros rincones

cuando la noche se me viene encima.

Quisiera transformarlo en embalse

retener esas aguas milagrosas y como pececillos

deslizarnos  en esa suavidad que nos rodea

que nos envuelve en el murmullo  del tiempo detenido

buscar entre palabras obsequiosas

aquello que calla el corazón

el sentido vital que nos ofusca

y nos hace volvernos hacia nosotros mismos

todo eso es  el deseo

que palpita, el quieto

despertar .

 

En este instante  que nos hunde

 soy  pura y cristalina

soy lo que soy, no niego nada

 así me entrego  a ti

a tu tronco recio y firme de árbol grande

a tu savia completa y vivificadora

a tu risa clara y tibia  y  a tus benditas manos

tú estremeces  mis días

 penetras  mis raíces aún palpables pero ocultas

por ti todo florece y reverdece

otra vez.

 

Hoy

quisiera detener este momento

convertirlo en  un  punto

 suspensivo…

 

 

 Poema de Sandra Collazos McPherson

Dallas, TX March 3rd., 2013

 

Poema No. 150

 

 

ahora

levanta el velo que la sombra anuda

con sus lazos de viento y  lluvia

 

el pensamiento anida en el árbol de la noche

y en el azul

en las calles,  los pasos:

cien

 

mientes, tendrás que darlos

la sed azul sin fin del cielo

promete gracia, deseo

mar y sal

 

en cólera el día tiene las cosas detenidas

 

ahora

conjuga el miedo

en la mano el anillo

vano espíritu de niebla, árbol de la noche

 

la garra es la llave, el negro

todo

 

apertura, reloj de arena

mar y sal

 

es la nada el velo del

ahora

 

cosecha  el arduo brazo del destino

 

en el vacío se mueve el punto

almacena, sube como la pluma

el girasol: puente, liga, mano

 

los pasos en la calle:

cien

 

vamos al río azul celeste en vano

mar y sal

 

deseo

 

el amarillo centro de la calle

el farol y la sombra

por un hilo de luz la oscuridad se cae

suspiro

 

veo

 

ahora

Poema de Sandra Collazos McPherson

Dallas, TX March 31th, 2013

 

 

Poema No. 136

 

 

Vengo a relatarles, vengo y no voy, un evento, uno y no dos, antiguo, muy antiguo, tanto como las barbas de Adán, como el ojo de aguja por donde todavía pasan los camellos.  Tan antiguo que tuve que desamarrar la viga que sostenía al mundo anclado a la ceiba gigante y aún asi tuve que comprarle pescaditos de azúcar, de los que dan de ñapa en la memoria de los niños que se niegan a dormir, para que se fuera, por fin, se fuera volando como un globo de feria y pudieran bajar, sí, bajar y no subir, los viejos, los cuentistas, con sus barbas luengas y las manos llenas de polvo de estrella y las aes, las aches,oes, emes, comas y puntos suspensivos flotando entre los pichachos de sus sombreros singulares.  

        

 

Bajaron un dia y no una noche, aunque aquí las noches duran sepetecientos pestañeos y un suspiro.  Bajaron montados a horcajadas en gaviotas de harina que se iban y no venían deshaciendo a medida que batían las alas en una enorme batidora que llenaba todo lo que el ojo alcanzara y eso que el ojo no era muy buen corredor.  Dejaban tras de sí y no de mí ni de nosotros, una polvareda tan grande que podía verse fácilmente a siete leguas o a vuelo de pájaro.

 

Polvo de harina. Un momento.  Estiro la mano un metro cuarenta y cinco centímetros para alcanzar el frasco de bolas amarillas que se burla de mí con carcajadas de cerezas que le hacen estremecer su barriga hinchada de comelón empedernido.Uf! Vano intento.  Solo logro rozarlo.  Cae  la tapa al suelo y se forma la corredera. 

 

 Se escapan las galletitas de animales.   Corren por todos lados como alucinadas.  Un caballo de tres patas tratando de alcanzar a un elefante con la trompa carcomida; detrás vienen dos tortugas y un león con su melena bien peinada.  Animales por todos lados. Huyendo.  Despavoridos.  A duras penas logro alcanzar a un rinoceronte que trata de esconderse detrás de la engrapadora.  Mas allá, una cebra insiste en meterse debajo de la computadora.  Dos bocados. Dos.  Eso es todo.  Polvo de harina.

 

 

Prosigamos.    

Eramos tres, al principio, dijo la golondrina, sacudiéndose un poco la harina de las alas.  Se paró de cabeza y sacó un largo pergamino que llevaba enrrollado en su bolsa de cartero.  Un pergamino muy apergaminado. Peqado con escamas de peces y hecho de corteza de plantas de pies de gigantes.  Ahora éramos mas de cien millones sobre aquella primera gota de agua.  Ejem, ejem.  Todos los ojos dejaron de divagar y volvieron corriendo con sus paraguitos y tapetes voldores y se sentaron al pie de la ceiba gigantesca.  Movamos este cántaro de lugar.  

 

 

  Una rana con cara de iguana dícese que dijo con el ovillo amarillo de lana fijo en el orificio del edificio.  No, me oí decir, como quien oye llover y me reí a diestra y siniestra.  No lo moverán a menos que lo muevan. Hubo una muestra de solidaridad de parte de los soldados y el lechero,que esperaba con calma la llegada de los extraterrestres, se acostó y se durmió, debajo de la ceiba gigantesca. 

 Estado de sitio.  Control total.

Lo primero que veo es una ventana.  No hay paredes ni techo ni piso.

Luego el conejo.  Porqué siempre tiene que ser el conejo? Porqué no puede ser un avestruz con un sombrero de fieltro o un puerco espín bien peliagudo?  Y justo tenía que llegar ahora cuando el horno debajo de la ceiba comienza a hacer subir las hormigas por el tronco.  El conejo se detiene al pie de la ventana. 

 

 

 Me mira con ojos de tablero de ajedrez y me dice:  Huyamos.  El hueco de la ventana comienza a encogerse y, como en el cuento de Alicia en el País de las Maravillas, me tiro de cabeza, sin esperar ni un segundo.  Zaz!  Ahora somos un millón sepetecientos yos huyendo.  Y el conejo?

 

Eran las tres de la tarde.  Como si fuera hoy.  Sobre la mesa de tablas disparejas una mujer diminuta mira su reloj de pulsera y taconea impacientemente. Del techo caen tres girasoles verdes y un bastón.  Afuera, el día se ha vuelto al revés y las gallinas han comenzado a subirse a la ceiba gigantesca.  Una luna carcomida dispara pétalos ensangrentados sobre los transeúntes que pasan, sin detenerse, montados en camellos azules.  Es la hora.  La mandrágora.  La mandrágora que cuelga de una de las ramas de la ceiba, saca una lengua larga y sinuosa y  lame las cabezas de los que pasan.  Es la hora.

A ver, pequeñuela, como te llamarás?  Dícese que dijo la rana con cara de iguana con su ovillo amarillo de lana.  La mujer diminuta le mira con ojos airados.  Abre la boca de la que se escapan unas letras agarradas de la mano:  Losa brasmaña napor lam a  ñan a,

Qué hora es?  Pregunta la misma rana con cara de iguana.

Es hora de sacar la ropa de la lavadora, alguien contesta a traves de mi boca cerrada.

Escrito por Sandra Collazos McPherson
Dallas, TX, March 28th, 2013

Poema No. 121

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

La vida

 me ha enseñado muchas cosas

a lo largo del camino.

 

No en vano han los años transcurrido

y heme aquí ahora, una mujer madura

segura de mi misma, sosegada

positiva, objetiva

                                   de convicciones firmes, juicios imparciales

una estabilidad emocional, intelectual

y un pleno desarrollo espiritual

fruto de estas enseñanzas

las cuales

me califican para hacerle frente

a cualquier eventualidad que se presente

las tres noches de oscuridad tan anunciadas

el choque de un meteoro, un maremoto

la súbita riqueza, la última pobreza

enfermedad, locura, encarcelamiento

tú menciónalo

hasta ser presidenta de un país tercermundista

estoy preparada para salir adelante

victoriosa

con el orgullo de quién ha pasado por esta vida

aprendiendo lo más y mejor que ella ofrece. 

Pero… 

cuando me pregunto…

si yo podría... vivir sin tí… 

 

me doy cuenta que...

 

no he aprendido

un CARAJO 

de esta vida!

 

 

Poema de Sandra Collazos McPherson

Dallas, TX March 27th, 2013